Vivir es recordar

La vida es un infinito retorno al pasado, a lo ya vivido, a la ausencia de los días.

Sucede que últimamente me pasa algo extraño y triste... no me siento escritora. 

Ya no escribo con la misma frecuencia de antes y es como si todo se hubiera congelado y yo me quedara quieta sin avanzar ni en mis ideas, ni en nada.

Tengo ya 21 años. Hace poco fue mi cumpleaños... estuve triste como cada año, y de nuevo, como el año pasado, estuve y me sentí incompleta. 

No muchas personas lo recordaron, recibí sólo 2 o 3 regalos fríos, sin la calidez que antes sentía en un obsequio y eso fue todo. 

Fue triste y no me importa que haya sentido tanta ausencia de todos, lo que no entiendo es por qué le puse tanta esperanza a ese día si por lo general resulta siendo triste, sin sentido, y yo termino sintiéndome una niña pequeña sin notar el paso del tiempo más que en mis cicatrices, y en las heridas que el tiempo dejó en los días de mi vida.

Recuerdo mi niñez como si hubiera sido ayer. Mis años colegiales, mis amigas de infancia... y nada queda ya. Todo se ha marchado, y es que inevitablemente todo se marcha siempre. Todo se va, no importa mucho lo que uno haga. Es como si uno tendiera necesariamente a la soledad, porque en soledad se vino al mundo y porque nadie más puede ocupar o compartir así sea por un segundo, el lugar de alguien más en el universo. 

Todo se va, y yo aún veo la vida con ese infantil espejismo, esa ternura tonta e  inevitablemente infantil, esa creencia ilusa de que algo que se atesore, se quedará para siempre, sin entender que incluso uno se abandona tantas veces antes de la muerte, y así mismo todo abandona la tierra que uno pisa.

No, yo no quiero ser adulta. Yo no quiero comprender con madurez que el tiempo pasa y las cosas cambian y la gente se va (por mucho que se atesore en el corazón)... y todo se va yendo, como este instante, o como la lluvia que afuera, está dejando de caer.

21 De Noviembre de 2012